Estou a escrever sob a ação de dois copos de tintol e um bagaço. Esta minha psicológica posição trouxe-me à memória o meu pai, apoiado na ombreira da porta da adega em dia de chuva, copo na mão, era eu adolescente, dizendo convictamente que esta vida era uma merda. Morreu nos meus braços com um leve sorriso nos lábios, mais …
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